Car nous ne sommes maitres de rien .Ce que nous créons se sépare aussitôt de nous . Nos œuvres nous ignorent ,nos enfants ne sont pas nos enfants .D'ailleurs nous ne créons rien. Rien de rien. Ses jours sont à l'homme ce que ses peaux sont au serpent. Ils luisent le temps au soleil puis se détachent de lui .