Devant la basilique je vis plusieurs voitures maquillées pour un mariage : des lys blancs suffoquaient dans la chaleur, étranglés par les essuie-glaces. Un mariage qui commençait par torturer des fleurs ne pouvait que mal finir.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.
