Dieu,quand il circule à son aise sous la peau d’un visage,quand il se multiplie par les étroits sentiers des veines,fais monter dans les yeux de ce visage un brin de nostalgie,une retenue,une pudeur.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.