Ecoutons les bruits du monde à la fenetre .Le bruit de l'or ,me bruit de l'épée , le bruit des prières .Ceux qui cuvent un vin noir au fond de leur châteaux .Ceux qui marmonnent sous la dentelle des anges .Le marchant ,le guerrier et le prete .
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.
Le sens de cette vie c'est de voir s'effondrer les uns après les autres tous les sens qu'on avait cru trouver.
Christian Bobin
@christianbobin.fr
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