J'ai dans la poche un exemplaire des Pensées de Pascal. ... Je sors le livre de ma poche, je lis en marchant : Nous ne pouvons aimer que ce qui, en nous, n'est pas nous. Je referme le livre.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.