La première neige. Elle touche à peine le sol. Elle effleure les joues des passants puis s'envole, dansante, en nuée, en lumière, en légers désirs. Dans le jardin, l'enfant court après les derniers flocons. Son rire détache un grand morceau de ciel froid. Puis elle rentre dans la maison et demande ce que demandent tous les enfants : l'infini, tout et rien, les mille et une nuits des fous rires, des secrets et des images. Et surtout pas de sommeil, de repas. Surtout pas de ces choses empoisonnées comme une trêve, comme un devoir.