La vie est comme le cours d’un fleuve. Albain n’est pas un bon nageur. Il ne cherche pas l’exploit et tout lui semblerait exploit : travailler durement, respecter les horaires et penser à l’avenir – autant de sources de migraines. Albain dans l’eau fuyante des jours ne nage même pas à contre-courant, à peine s’il nage, disons qu’il fait la planche – une feuille détachée de l’arbre, épousant chaque mouvement de l’eau, flottant, dansant. Regardant, écoutant, aimant.