deuil . Écriture . livre . Poésie . Vie

L'humain se fait fantôme pour n'avoir plus à vivre. L'irréel et ses paravents travaillent à le consoler de la mort. Mais rien n'est plus consolant qu'un vieux livre de papier avec ses cernes d'encre. Mais rien n'est plus fraternel qu'un visage passé au feu d'un abandon.

Christian Bobin

Poésie

Les Ruines du Ciel

Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.

Christian Bobin

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Poésie

Les Ruines du Ciel

Ne pas chercher son intérêt mais l'intérêt de ce qu'on voit est la formule de l'esprit.

Christian Bobin

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Poésie

Les Ruines du Ciel

Pas de joie plus grande que de trouver le mot juste: c'est comme venir au secours d'un ange qui bégaie.

Christian Bobin

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Poésie . Vie

Les Ruines du Ciel

Deux arbres artificiels accueillent la clientèle de la banque. La vie est dans ce lieu si maltraitée que même les faux arbres ont l'air d'y dépérir.

Christian Bobin

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Poésie

Les Ruines du Ciel

L'inattendu est la signature authentique du divin.

Christian Bobin

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Poésie

Les Ruines du Ciel

La mode est un bourreau que ses victimes acclament.

Christian Bobin

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Écriture . mère . Poésie . Vie

Les Ruines du Ciel

Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.