Mais la vie me vient de la vie et c'est vers elle que je vais ,vers mon amie au yeux de neige ,ma petite source ,ma seule épouse .La vie,rien que la vie .La vie ,toute la vie .
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.