Quand même ça ne fait rien, je suis heureuse, pas besoin d'éternité, je t'aime cerisier, je t'aime prince du vent, roi de l'aube, je t'aime jusqu'à tout de suite, ça ira bien jusqu'à toujours, jusqu'à demain, je t'aime, je suis heureuse.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.