Sur mon épaule gauche un oiseau couleur temps Il se nourrit des roses joufflues que me vend la fleuriste de la rue des Martyrs et il essuie son bec dans les pages de ce livre
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.