Un homme foudroyé par le deuil ou la ruine voit se reformer autour de son cœur, lavé par le feu de la douleur, les anneaux lumineux de l'intelligence et de la compassion.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.