Un jour elle écrit. Un autre jour elle n'écrit plus. Ce deuxième jour dure des années. Ce temps est emmené par l'enfant dernier-né. Elle renverse le lait des encriers. Elle lange l'enfant dans les pages blanches. Elle lui cède toutes ses phrases. Il en fait des ombres chinoises, des cris, des rires. Il en fait n'importe quoi. Elle lui donne son bien le plus précieux – sa voix.