Votre suicide était réussi ,comme tous les suicides ratés. Vous aviez perdu bien plus que la vie :la parole ,le gout de le parole claire ,l'amour de la parole vraie .Vous étiez devant la parole comme un enfant malade devant la nourriture.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.
Le sens de cette vie c'est de voir s'effondrer les uns après les autres tous les sens qu'on avait cru trouver.
Christian Bobin
@christianbobin.fr
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