Je soupçonne tous les oeillets d'être en papier et quant aux lys, rien qu'à les voir, je me sens anarchiste.

Ces gens qui font la roue à la télévision, experts en économie ou animateurs de variétés, accomplissent la même besogne. On leur a confié le soin de nourrir l’imaginaire et la pensée d’un peuple. Ils le font maigrir et l’insultent.

Ce qu’en cette fin de jour j’appelle « Dieu » est ce qui en chacun est le plus préservé, une simplicité dormante, commune à tous, bien en deça de nos bavardages du genre : « J’y crois, j’y crois pas. »

Ce que la pluie, le soleil et la neige font à un trottoir, en le fissurant et en laissant passer une petite herbe à travers les fissures, c’est ce que j’aime faire avec du papier blanc. Et pour le reste, indifférence, abstention. Pour le reste je fais comme tout le monde : semblant.

Nous sommes plusieurs dans Moi . Dans ce plusieurs, un muet, par instants, prend le pouvoir, au grand soulagement des autres qui en profitent pour bavarder entre eux.

J'ai ouvert un livre de poèmes. De la lumière sortait du livre.

Devant ce qui te blessait le plus, tu commençais par éclater de rire .Tu n'est plus là mais j'ai retenu ta leçon, aujourd'hui je l'écris ainsi : Dans ce qui prétend nous ruiner, grandit notre trésor .

[…] je ne suis que rarement à la hauteur de ce que j’écris là. Je manque d’attention et d’amour. Je manque à peu près de tout.

C'est l'imprévu que j'espère, et lui seul. Dans les plis d'une conversation, dans le gué d'un livre, dans les subtilités d'un ciel. Je le guette autant que je l'espère.

L'amour nourrit et relance ce mouvement : plus on aime et plus ce qu'on aime est à découvrir , c'est -à-dire à aimer encore,encore,encore .