À la source d'un grand poème, d'une belle musique ou d'une architecture sacrée, il y a une angoisse que l'on apaise en lui donnant forme, rythme, mesure.

Voici mon histoire. Elle est sans histoires : j'apparais et puis je chante. Je gèle, je brûle, parfois d'un jour à l'autre, et je chante encore. Je suis banal, sans importance et unique. Un jour je disparais. Personne ne s'en aperçoit. Ma fin n'est pas plus bruyante que mon début. Après ma disparition mon chant demeure. Il est plus juste car il est délivré de moi.

La mort, grand rideau rouge. Quand il tombe à la fin de la pièce, les acteurs quittent leurs costumes, se démaquillent, sortent par une porte interdite au public et découvrent une avenu vide et blanche. Un temps d'arrêt,puis chacun s'éloigne avec, dans l'allure, le calme du travail accompli, la douceur de rentrer chez soi.

Ceux qui recueillent les faveurs de la foule sont comme des esclaves qui auraient des millions de maîtres .

Sur mon épaule gauche un oiseau couleur temps Il se nourrit des roses joufflues que me vend la fleuriste de la rue des Martyrs et il essuie son bec dans les pages de ce livre

Le vent brasse les phrases, coupe les mots. Au premier plan, des trilles d'oiseaux, nets, forts, comme si la serpillière de l'air était tordu d'une main ferme et qu'il en sortait ces notes-là, des gouttes de lumière. Cette perception matinale des bruits du monde me donne depuis la petite enfance, une joie énorme. C'est par elle que je réapprends la grâce d'être vivant. Tout est là, rien ne manque.

A la sortie du parc, une coulée d'herbes grasses et hautes, affolées de pâquerettes. L'enfant pousse un oh de stupeur, émerveillée par la surabondance de cette vie fragile.

Qu'est ce que tu fais dans la vie ? Rien, j'apprends. Tu apprends quoi ? Rien, j'apprends.

...la joie est en nous bien plus profonde que la pensée, elle va beaucoup plus vite, beaucoup plus loin.

Un seau remplit de lumière. On le renverse d'un seul coup sur le carrelage de papier blanc.