Il n'y a pas de passé. Il n'y a qu'aujourd'hui et, dans aujourd'hui, serrés et brûlants comme à l'intérieur d'une clochette de muguet, tous les morts que nous avons aimés.

Le premier carnet que j'ai écrit pour toi avait une couverture bleu myosotis. Il contenait tous mes trésors : un peu d'encre sur un peu de neige et la feuille frissonnante d'un silence. Carnets et lettres se sont multipliés. Mon offrande au soleil ne serait jamais assez belle.