Je me demande comment on peut ne pas devenir fou dans les rares instants où la splendeur de l'univers enflamme notre cerveau. Quelque chose nous protège de cette explosion qui, comme tout ce qui nous protège, nous nuit.

L'humain se fait fantôme pour n'avoir plus à vivre. L'irréel et ses paravents travaillent à le consoler de la mort. Mais rien n'est plus consolant qu'un vieux livre de papier avec ses cernes d'encre. Mais rien n'est plus fraternel qu'un visage passé au feu d'un abandon.