Les secrets sont des piments sur le bout de la langue. Tôt ou tard ils mettent la bouche en feu.

Son cœur saute dans sa poitrine comme un écureuil fou. Son cœur cogne dans sa poitrine comme un pic-vert. Son cœur galope dans sa poitrine comme un poulain. Son cœur lentement se calme. Son cœur à présent n'a plus peur

Il y a le monde, puis le gros et enfin le maigre. Le monde fait souffrir le gros qui a son tour fait souffrir le maigre. La vie ressemble à un film de Laurel et Hardy. Une chaîne de douleurs reçues et puis transmises. Qu’est-ce que vous voulez que je fasse là-dedans ? Rien dans cette histoire ne m’intéresse. Je n’aime pas les gros teigneux ni les maigres geignards. Je préfère le sourire de Geai ou l’étincelle dans les yeux de ma mère quand elle revient de Lyon. Je préfère ce qui n’est pas dans le monde, ce qui flotte légèrement au-dessus, je préfère ne pas entrer dans le monde et rester sur le seuil – regarder, indéfiniment regarder, passionnément regarder, seulement regarder.

Tout va aujourd’hui pour le mieux, sauf là, autour du crâne : une ceinture invisible, des picotements parfois, une fourmi, une fourmi avec des chaussures de plomb qui fait sa ronde, entre l'os et la peau. Des migraines.

Le chagrin est une soupe au sel.

Que deviennent les choses que personne ne voit ? Elles grandissent. Tout ce qui grandit grandit dans l’invisible et prend, avec le temps, de plus en plus de force, de plus en plus de place.

Dans le cœur de Prune, Albain est beau, drôle, gentil, héroïque : il est revêtu de cet habit de lumière que l’on prête à ceux que l’on aime, qui les métamorphose à leur insu. Le problème, car il y a un problème, est le suivant : puisque Albain est devenu tout pour Prune, Prune rêve de devenir tout pour Albain.

Cette dame qu'il a vue dans les eaux gelées du lac de Saint-Sixte. Il l'a revue hier. Elle l'attendait. Quand il a posé son visage sur la glace, elle a fait plus que sourire, elle a éclaté de rire, un rire silencieux, un rire qui n'a pas fait peur à Albain, qui ne pouvait faire peur à personne.

L'instant de l'abandon est plus délicieux que celui de la prise.

Un vrai couple, c'est quand l'ensemble est plus résistant que chacun de ceux qui le composent.