C'est quoi, réussir sa vie, sinon cela, cet entêtement d'une enfance, cette fidélité simple: ne jamais aller plus loin que ce qui vous enchante à ce jour, à cette heure.
Ce qu'on apprend dans les livres, c'est la grammaire du silence, la leçon de lumière. Il faut du temps pour apprendre. Il faut tellement plus de temps pour s'atteindre.
Si on devait dessiner l'intelligence, la plus fine fleur de la pensée, on prendrait le visage d'une jeune mère, n'importe laquelle. De même si on devait dire la part souffrante de tout amour, la part manquante, arrachée.
Pour s'éprendre d'une femme, il faut qu'il y ait en elle un désert, une absence, quelque chose qui appelle la tourmente, la jouissance. Une zone de vie non entamée dans sa vie, une terre non brûlée, ignorée d'elle-même comme de vous.
quoi qu'elles disent et quoi qu'elles pensent de leur devoir de mère, il y a toujours un enfant préféré. Son nom fait fleurir les lèvres à seulement le prononcer.
Il n'y a rien à dire du père Contrarié dans son ambition, il n'a de cesse d'accabler les enfants du poids de son échec. C'est la seule manière qu'il a trouvé pour goûter au triomphe : étendre autour de lui l'amertume de ses jours.
Il porte, depuis le début du jour, une nouvelle trop grande pour lui, dont il ne sait comment se délivrer. Comment lui dire qu'un astre est apparu, dont le nom, peu usé encore à ses lèvres, sonne plus fort et plus prometteur que le sien ?
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