Il y a quelque chose de terrible dans chaque vie. Il y a, dans le fonds de chaque vie, une chose terriblement lourde, dure et âpre. Comme un dépôt, un plomb, une tâche. Un dépôt de tristesse, un plomb de tristesse, une tâche de tristesse.

on ne sait jamais ce que deviennent les paroles que l'on profère, les phrases que l'on écrit

Si, comme ça, calmement, simplement, je cherche à formuler ce que j'aime en toi, je dirai que c'est ta liberté - c'est à dire ce point de ton cœur où tu devenais à toi-même imprévisible, c'est à dire encore ce qui, dans ton cœur, contrariait les désirs que l'on pouvait concevoir en toi, c'est à dire enfin ton amour et ton intelligence, car l'amour réel, l'intelligence charnelle et la liberté vécue ne font en nous qu'un seul cœur battant, volant.

Tu meurs à quarante-quatre ans, c'est jeune. Aurais-tu vécu mille ans, j'aurais dit la même chose : tu avais la jeunesse en toi, pour toi. Ce que j'appelle jeune, c'est vie, vie absolue, vie confondue de désespoir, d'amour et de gaieté. Désespoir, amour, gaieté. Qui a ces trois roses enfoncées dans le cœur a la jeunesse pour lui, en lui, avec lui. Je t'ai toujours perçue avec ces trois roses, cachées, oh si peu, dessous ta vraie douceur.

Les aînés, on les reconnaît plus tard à leur trop grand sérieux, et à cet empêchement qu'ils ont à parler d'eux-mêmes : ils ont reçu de plein fouet l'angoisse de parents trop jeunes, la crainte des parents de mal faire. Les aînés, on met sur eux le fardeau de ne jamais décevoir. Difficile de chanter avec un tel poids sur les épaules.

On n'a pas toujours besoin des mots de l'amour pour parler de l'amour, on a besoin du grave et du léger, pas du sérieux, surtout pas du sérieux, grave et léger, larmes et rires.

Le Monde n'est si meurtrier que parce qu'il est aux mains des gens qui ont commencé par se tuer eux-mêmes, Par étrangler en eux toute confiance instinctive, toute liberté donnée de soi à soi Je suis toujours étonné de voir le peu de liberté que chacun s'autorise, cette manière de coller sa respiration à la vitre des conventions, et la buée que cela donne, l'empêche de vivre, d'aimer.

Tu m'as donné le plus précieux de tout : le manque .Il m'était impossible de me passer de toi ,meme quand je te voyais tu me manquais encore .

Si je ne disposais que de deux mots pour te dire,je prendrais ces deux - là : déchirée et radieuse .Si je ne disposais plus que d' un seul,je garderais celui-là qui contient les deux autres: aimante . C'est un mot que tu portes à merveille,comme ces foulards de soie bleue autour de ton cou,ou ce rire dans tes yeux lorsqu'on venait de te blesser .

vivez encore, toujours, vivez de plus en plus, surtout ne vous faites pas de mal, et ne perdez pas le rire