Vous avez d'abord cru que l'éternité était un miroir. Vous avez longtemps cherché à vous y reconnaître, en vain. Vous avez accusé le miroir, vous lui avez jeté une pierre, puis deux, puis trois, jusqu'à ce qu'il se brise en mille morceaux... mille secondes, mille minutes, mille heures. Votre coeur était comme le miroir. Maintenant il est comme vos montres. Il ne chante plus la lumière. Il compte les ombres.

Tu es contagieux comme le feu des coquelicots traçant un chemin de contrebandier dans le sommeil doré des blés.

Ces gens dont l'âme et la chair sont blessées ont une grandeur que n'auront jamais ceux qui portent leur vie en triomphe.

Entre la terre et le ciel, une échelle. Le silence est au sommet de cette échelle. La parole ou l'écriture n'en sont que des degrés intermédiaires. Il faut n'y poser le pied que légèrement, sans insister.

entre moi et le monde,une vitre.Ecrire est une façon de la traverser sans la briser.

Il y a un instant où la Mort a toutes les cartes et où elle abat d'un seul coup les 4 as sur la table.

Le corps est comme une barque.Dans l'enfance,elle est légère,un rêve d'embarcation,un voilier de papier blanc.Avec le temps,le papier prend l'eau et la barque s'enfonce.

Les oiseaux qui gardent toujours un désir antérieur au monde : le désir de n'être rien. Ce rien des cailloux de plumes et de sang mêlés que pas même le vent ne bouscule. Ce papier froissé d'os et de cornes, contre une palissade, derrière un mur.

Le maître de cérémonie, en costume de bruyères. Cette feuille tachée de gras, entre ses ongles noirs. Sa voix éraillée, monotone. Cette litanie : souffrances sur souffrances, jusqu'au nom appelé, dans le bas de la page.

Il connaissait intimement chacune de ses feuilles. A chacune il donnait un nom. Le vent les a jeté sur la terre froide. La neige les a étouffées. Il pense toujours à elles. Il écoute en lui la vibration de leur nom.