Le solitaire est celui qui n'est plus jamais seul parce que toutes choses viennent à lui, trouver leur nom.

Oui, c'est un pur miracle, que par des mots enterrés dans des livres, l'on puisse raviver une source, rafraîchir un jardin.

Le sommeil est un mystère et, en tant que tel, il touche la mort d'un côté, et l'amour de l'autre.

Leçon ancestrale, coutume venue de la nuit des temps : attendre infiniment, mais sans rien attendre de personne.

Le silence est la plus haute forme de la pensée, et c'est en développant en nous cette attention muette au jour, que nous trouverons notre place dans l'absolu qui nous entoure.

Celui qui parle est sans absence.

Il y a une pureté du mal, une lumière du noir.

cette plus haute forme de la connaissance : le rêve, l'adoration du silence.

Disposant un nuage dans le ciel, une orange dans une assiette, les peintres éclairent ce qu’il reste de jour dans le soir, inventent la juste distance qui permet à l’espace de s’ouvrir, et à l’amour de danser.

Tout ce qui nous arrive nous survit ainsi, en souffrance dans l’espace. En attente. Echappant aux mots comme à l’absence de mots.