On a vingt ans et des poussières Les vingt ans c'est pour le corps ,la poussière c'est pour l'ame

L'enfance est une maladie éphémère .Si on se penche sur elle ,c'est pour n'y trouvez que le témoignage mortifiant de la faiblesse humaine . L'enfant est à l'adulte ce que la fleur est au fruit .La fleur n'est pas certitude du fruit .

Les mères nourrissent leurs petits avec du lait et avec du singe .Leur lait remonte des chairs profondes . Il sort du sein comme d'un blessure heureuse. Leur songe remonte du plus secret de leur enfance .

Car nous ne sommes maitres de rien .Ce que nous créons se sépare aussitôt de nous . Nos œuvres nous ignorent ,nos enfants ne sont pas nos enfants .D'ailleurs nous ne créons rien. Rien de rien. Ses jours sont à l'homme ce que ses peaux sont au serpent. Ils luisent le temps au soleil puis se détachent de lui .

Les mères aiment leurs enfants de manière insensée .Les mères ne savent pas aimer sinon de cette manière insensée .Elles tiennent leurs enfants au centre du monde et tiennent le monde au centre de leur cœur .

Trois mots donnent la fièvre. Trois mots vous clouent au lit: changer de vie.

Les bras de vingt ans sont faits pour la taille des jeunes filles, c'est vrai. Mais les jambes de vingt ans sont faites pour aller au bout du monde. En haut des jambes, un soleil, une force. Le corps est une planète qui tourne autour de ce soleil, d'un mouvement perpétuel.

C'est toujours par un sommeil que les grandes choses commencent. C'est toujours par le plus petit côté que les grandes choses arrivent.

(...) le vrai père c'est celui qui bénit, pas celui qui maudit. Le vrai père c'est celui qui ouvre les chemins par sa parole, pas celui qui retient dans les filets de sa rancœur.

(...) Petits enfants du vingtième siècle, vos parents sont fatigués. Ils ne croient plus en rien. Ils vous demandent de les porter sur vos épaules, de leur donner coeur et force. Petits enfants des temps modernes, vous êtes des rois dans un désert. (...)