Le Bien finit toujours par perdre, c'est sa manière de gagner.

Les poètes traversent la vie avec entre leurs doigts une lettre en feu. Leurs livres en sont la cendre.

Après les nuages, ce qu'il y a de plus beau au monde c'est un livre.

On parle à des gens et tout d'un coup ils ne sont plus là : on reste avec nos paroles coupées comme une jambe ou un bras.

J'ai toujours su que mon père n'était pas mort.

Dans le petit bois nommé La solitude les soeurs de Port-Royal se réunissent en cercle. Assises sur des bancs de pierre elles prient tout en filant. Dieu connait alors ce fragile bonheur du petit enfant près de sa mère qui coud.

Angélique Arnaud, abbesse de Port-Royal, morte le 6 août 1661, passe devant la fenêtre du bureau où j'écris.

Ce n'est pas compliqué d'écrire : il suffit d'y donner chaque seconde de sa vie. Il n'y a aucune différence entre croire et vivre. Ce matin j'ai pris une douche de clavecin. La poésie dispute ses proies aux ténèbres. Tout ce qu'elle touche s'enflamme.

Quelle que soit la personne que tu regardes, sache qu'elle a déjà plusieurs fois traversé l'enfer.

Pour Bonnard, ce qu'il y a de plus beau dans un musée, ce sont les fenêtres.