Les pissenlits se multiplient devant la maison comme les notes dans les Variations Goldberg de Bach : d’abord quelques-uns, isolés, timides, et soudain une chaude pluie d’or partout sur l’herbe verte.

Chacun de nous porte au fond de lui un Dieu que les autres dieux qu'il croise ignorent.

Deux sortes de paradis:venir en aide à quelqu'un et lire un livre.

Toute notre vie n'est faite que d'échecs et ces échecs sont des carreaux cassés par où l'air entre.

Les livres sont la résidence secondaire de l'âme. Quand elle pousse les volets de papier contre le mur, une lumière entre partout dans la pièce.

Il y a toujours dans un livre,même mauvais,une phrase qui bondit au visage du lecteur comme si elle n'attendait que lui.

Les livres sont des bougies allumées que nous rapprochons de notre visage.La cire brûlante des mots coulant sur l'âme la tire du mortifère sommeil du monde.

Entre notre âme et le néant, un voile coloré qu'un rien enflamme.

La pluie en guenilles frappe au carreau. Elle ne demande pas grand chose, juste un regard, deux sous d'enfance.

Tout ce qu'on fait en soupirant est taché de néant. Chaque jour a son poison et, pour qui sait voir, son antidote.