Les fleurs de cerisier condamnées à mort en rient de plus belle.

Eux (les malades d'Alzheimer) qui oublient tout n'oublient pas ceux qui les ont éblouis dans des temps anciens.

Je suis partisan des bouses de vache, des livres en papier et de la vaisselle faite à la main.

Nous avonçons dans la vie avec des mains rougies de criminel .Le déluge de notre mort les blanchira.

Quand il vient un miracle la plupart ferme les yeux.

Ce qui me manquera dans l'éternité , ce sont les livres et les lettres .Le reste ne sera que délices ,dès aujourd'hui .

Mon idéal de vie c'est un livre et mon idéal de livre c'est une eau glacée comme celle qui sortait de la gueule du lion d'une fontaine sur une route du Jura, un été. Je me trouvais dans un de ces bagnes joyeux qu'on appelle colonie de vacances . J'y étais abandonné depuis des siècles, incorporé à une petite troupe d'assassins chanteurs, mes semblables, quand au milieu d'une marche forcée sous le soleil apparut la fontaine crachant l'écume de sa lumière. Je me précipitais sous la gueule du lion, ouvrit la bouche et avalait un océan d'eau froide. L'eau fila dans mon corps jusqu'au coeur où elle éteignit le feu de l'abandon qui le ravageait. Des dizaines d'années après je me souviens du mystique réconfort donné par l'eau glacée. La gueule du lion, je la cherche chaque fois que j'ouvre un livre.

Dans la penderie du ciel bleu, une robe blanche. Elle sort de la lessive de la mort. L'éternité la sèche.

La nuit, la mort et les gardiens de musée ont la même façon de venir vers nous et nous dire qu'on va bientôt fermer.

Dans les lointains une télévision accomplit sa morne besogne comme un bourreau tranchant sans émotion les têtes divines du silence et du songe. Un train de publicités déchire l’air, une pluie de miracles tristes s’abat sur le monde, dont les prophètes sont des créatures jeunes, lisses, au sourire millimétré. Nous devons être très malheureux pour engendrer de tels rêves compensatoires.