je t'appelle. Sur ces pages Je t'appelle. Dans ces forêts , près de cet étang, sur ces routes, sur ces terres que nos pas en les mesurant portaient à l'infini, je t'appelle.

Expliquer n'éclaire jamais. La vraie lumière ne vient que par illuminations, explosions intérieures, non décidables.

J' ai lu plus de livres qu' un alcoolique boit de bouteilles. Je ne peux m' éloigner d' eux plus d' un jour. Leurs lenteurs ont des manières de guérisseur.

Nous avançons dans la vie avec des mains rougies de criminel. Le déluge de notre mort les blanchira.

La glycine en crue par-dessus le muret : une sainte en extase. Un jour je serai sous deux mètres de silence et je me souviendrai d’elle. On m’accuse d’être mièvre ? Que dira-t-on à maître Dôgen, ce sage du treizième siècle japonais lorsqu’il écrit : «L’univers entier est fait des sentiments et des émotions des fleurs» ?

Les fleurs riaient de toutes les couleurs. Une araignée grimpait à sa corde d’argent de l’autre côté de la vitre. Elle filait droit au ciel comme une parole sans prudence. Un trousseau de clés.

Nous avons, vous et moi, un Roi-Soleil assis sur son trône rouge dans la grande salle de notre coeur. Et parfois, quelques secondes, ce roi, cet homme-joie, descend de son trône et fait quelques pas dans la rue. C'est aussi simple que ça.

Ce qui compte c'est la puissance de la joie qui éclate à la vitre de nos yeux.

Voici, je me rapproche de ce que je voulais vous dire, de ce presque rien que j'ai vu aujourd'hui et qui a ouvert toutes les portes de la mort: il y a une vie qui ne s'arrête jamais. Elle est impossible à saisir. Elle fuit devant nous comme l'oiseau entre les piliers qui sont dans notre coeur. Nous ne sommes que rarement à la hauteur de cette vie. Elle ne s'en soucie pas. Elle ne cesse pas une seconde de combler de ses bienfaits les assassins que nous sommes.

Un livre est voyant ou il n’est rien. Son travail est d’allumer la lumière dans les palais de nos cerveaux déserts