Bach est un enfant dont l'angoisse est si grande qu'il fait venir l'éternel à son chevet.

Les morts sont des gens étranges. leurs paupières ont la lourdeur des pierres de monastère. On les dirait captifs d'une lecture pour nous indéchiffrable.

J’écrivais alors dans l’attente de l’amour, dans l’attente de sa venue, dans l’impossibilité de sa venue. J’écrivais des mots plus orageux que la nuit, plus sombres que la nuit, dans l’espoir de la passer, de défaire la nuit par plus de nuit.

J'au lu plus de livres qu'un alcoolique boit de bouteilles .Je ne peux m'éloigner d'eux plus d'un jour .Leurs lenteurs ont des manières de guérisseur .

Deux choses importantes sont arrivées aujourd’hui. J’ai tout de suite su qu’il n’y en aurait pas d’autres. A deux heures de l’après-midi, c’était plié. Deux émerveillements c’est beaucoup pour un seul jour, non ? Le premier miracle c’était la tête du cheval brun chocolat enfoncée dans l’herbe haute noyée de butons d’or

La vie est à peu près cent milliards de fois plus belle que nous l’imaginons – ou que nous la vivons.

Les animaux, les nuages et les assiettes connaissent le grand heurt de la vie. Leurs mélancolies, leurs délitements, leurs bords ébréchés en témoignent.

Nous ne sommes plus dans le monde. Nous le regardons. Comme il est étrange. Le moins absurde, ce sont les fleurs. Elles sont des cris de toutes les couleurs. La moindre pâquerette cherche désespérément à se faire entendre de nous. Sa parole c’est sa couleur.

Mon idéal de vie c'est un livre et mon idéal de livre c'est une eau glacée comme celle qui sortait de la gueule du lion d'une fontaine sur une route du Jura, un été. Quand au milieu d'une marche forcée sous le soleil apparut la fontaine crachant l'écume de sa lumière. Je me précipitai sous la gueule du lion, ouvris la bouche et avalai un océan d'eau froide. L'eau fila dans mon corps jusqu'au coeur où elle éteignit le feu de l'abandon qui le ravageait. Des dizaines d'années après je me souviens du mystique réconfort donné par l'eau glacée. La gueule du lion, je la cherche chaque fois que j'ouvre un livre.

C’est être poète que regarder la vie et la mort en face, et réveiller les étoiles dans le néant des cœurs. Il faut que le noir s’accentue pour que la première étoile apparaisse.