Il n'aurait été question que de toi, que de cette merveilleuse coincidence entre toi et l'amour que j'ai de toi

Un prince à la chemise bouffante perlée d'or m'attendait dans la chambre ... Humble et fort, il était de la race des bénisseurs (merveilleuse surprise à la fin de l'histoire Charlottelit)

Je comprends celui qu'a été Soulages et je ne peux rien expliquer. Expliquer n'éclaire jamais. La vraie lumière ne vient que par illuminations, explosions intérieures, non décidables.

Soigneusement découpées au ciseau dans le papier vert de l'air, les feuilles d'acanthe ondulent au pied de la cathédrale de Maguelone. Elles poussent comme du cjiendent , dit une femme, crachant par cette parole sur la beauté des fleurs. Mauves, grisâtres, surmontées d'une coiffe pudique, elles célèbrent l'éternel avec leurs cris muets. Les rones, la rouille et la pluie font depuis toujours escorte au dieu d'air. Le banal et le pauvre soulèvent la poussière de leur néant pour saluer les étoiles qui sont de leur famille. Les plus belles minutes de ma vie, les minutes suspendues, je les ai passées accroupi sur un trottoir lépreux, rue d'Allevard au Creusot, à montrer à une toute petite fille la splendeur d'une feuille morte, la riche calligraphie du temps qui fissure les façades des maisons et ajoute ses notes au bas des pages de pierre.

J'ai lu plus de livres qu'un alcoolique boit de bouteilles. Je ne peux m'éloigner d'eux plus d'un jour. Leurs lenteurs ont des manières de guérisseur. J'ai passé des étés dans leurs chapelles fraîches, taillées dans la falaise crayeuse d'un beau silence. Le poète qui a repeint les appartements du paradis et de l'enfer, je sors ses livres du buffet où ils prennent une teinte d'icône. J'oucre la vie nouvelle au hasard et délivre deux enfants dont j'époussette le costume avant de les laisser courir dans la lumière.

Ce sont les morts qui allument les lampes de la vie.

La cathédrale de Maguelone, faite de pierres tirées de la mer proche, est une grosse coquille vide : Dieu Bernard-Lhermitte est parti, il était là il y a deux minutes, il s’éloigne au fond du jardin. Je croyais que les feuilles d’acanthe, désignant un terme d’architecture, ne poussaient que dans la pierre romane pour éventer diables et saints. Je les découvre au naturel, donnant au jardin un air de jungle. Près des fleurs rôdent des paons. Leurs cris ont la splendeur d’un deuil. Des cris d’arraché vivant à la vie. Par temps clair on voit jusqu’à Dieu.

Il fait que le noir s'accentue pour que la première étoile apparaisse.

Ces oublieux n 'oublient rien d'essentiel . C'est ce qui les distingue de nous.

Le monde est inondé de saints_ je veux dire : de martyrs .Ils se multiplient ,chaque jour plus nombreux .On les appelle 'malade d'Alzheimer .En se multipliant ils nous font le don d'une vie réduite à sa base ,harassante ,exténuante ,délivrée de tous les ordres de la vie moderne : acheter ,envier , triompher . Ecraser. Pour ces gens , cette vie qui n'est plus la vie ,qui ne l'a jamais été , est terminée. Leurs yeux sont craintivement ouvert sur l'insondable . Ils sont la proie d'une maladie métaphysique qui dissout le monde.