La douceur de ce poème était si grande qu'à la fin de ma lecture je n'avais plus de corps

Dans la musique on est comme dans l'amour :engagé sur le sentier de la vie .On va du point A au point B ,d'une lumière à une autre .Vivant d'incertitude et souriant d'hésitation ,attentif à ce mouvement en nous de vie frèle ,oublieux du reste .

Il n'y a jamais eu d'autre énigme que celle du surgissement d'un humain dans sa voix ,dans ses mots ,dans l'incendie d'un silence.

Il fait que le noir s'accentue pour que la première étoile apparaisse.

Ces oublieux n 'oublient rien d'essentiel . C'est ce qui les distingue de nous.

Nous recevons la nouvelle de la disparition d’un être aimé comme l’enfoncement d’un poing de marbre dans notre poitrine. Pendant quelques mois nous avons le souffle coupé. Le choc nous a fait reculer d’un pas. Nous ne sommes plus dans le monde. Nous le regardons. Comme il est étrange. Le moins absurde ce sont les fleurs.

Je ne peux pas te parler du mimosa puisque tu n’es plus là. Mais le mimosa, lui, me parle très bien de toi : tout ce qui est délicat a traversé le pays des morts avant de nous atteindre.

Le monde est inondé de saints – je veux dire : de martyrs, car je ne distingue pas ces deux mots. Ils se multiplient, chaque jour plus nombreux. On les appelle « malades d’Alzheimer ». En se multipliant ils nous font le don d’une vie réduite à la base, harassante, exténuante, délivrée de tous les ordres de la vie moderne : acheter, envier ; triompher. Ecraser.

Je viens de finir la lecture de Typhon de Conrad. J'ai mis trois jours et trois nuits à le lire. C'est bien ? Je ne sais pas répondre à ta question. Un livre est voyant ou il n'est rien. Son travail est d'allumer la lumière dans les palais de nos cerveaux déserts.

La vie n'est jamais si forte que lorsqu'elle est contrariée par un côté, empêchée dans une de ses voies : elle file limpide, par l'issue qui lui reste.