Louise Amour était partout, sur le divan mais aussi sans mon crâne, assise sur les moelleux replis de mon cerveau où elle croisait et décroisait les jambes.

Je devins fou et personne ne s’en aperçu : le visage de Louise Amour remplissait le monde à ras bord. Il n’y avait plus rien d’autre.

Les livres sont de vieux serviteurs sur le dos desquels nous disposons, afin qu'ils les portent à notre place, nos craintes et nos espérances.

C'était la bonté de Louise Amour qui m'avait sorti de ma cage de papier, m'arrachant à une solitude qui menaçait de m'étouffer, et c'était cette même bonté que le monde, par la lumière de ses fêtes, avait peu à peu obscurcie. Aujourd'hui elle seule restait. Il n'y a de vivant que les âmes et, en chacune d'elle, ce quartz éblouissant de la bonté.

J'y découvris (les colonies de vacances) ce que l'école avait commencé de me montrer : l'horreur absolue de toute société.

Un enfant ne sait pas que le jour qu'il vit est extraordinaire et qu'il ne reviendra jamais plus.

Ses cheveux noirs, longs et souples, luisant comme une rivière de corbeaux, la déshabillaient autant qu'ils l'habillaient. Ils donnaient envie de la voir nue, ils étaient le cadre, les rives entre lesquelles on imaginait le fleuve de cette nudité.

Je me sentis dans ce lieux et devant cet homme, maladroit et disgracieux - comme une tasse en plastique dans un magasin de porcelaine.

Marcher dans Paris ne m'était pas agréable. C'était comme obéir à un monstre qui m'imposait un pas rapide et me jetait sans arrêt au visage des milliers de visage, tous possédés par la même fièvre qui remplissait les vitrines et faisait rouler les voitures. Vendre, acheter, paraître, écraser : voilà ce que me chuchotait sans fin la ville barbare.

Le visage d'une mère est pour l'enfant son premier livre d'images. Ma mère avait un visage de bon pain et j'aimais, quand elle me soulevait de terre et me portait à la hauteur de ses yeux, tapoter de mes doigts boudinés de garçon de trois ans la mie de ses joues claires.