Les livres sont de vieux serviteurs sur le dos desquels nous disposons, afin qu'ils les portent à notre place, nos craintes et nos espérances.

Certains êtres sont comme le lilas qui sature de son parfum, jour et nuit, l'air dans lequel il trempe, condamnant ceux qui entrent dans son cercle embaumé à éprouver aussitôt une ivresse intime qui fait s'entrechoquer, comme des verres de cristal de Bohême, les atomes de leurs âmes.

Toute une vie peut,en une seconde et sur un détail minuscule,basculer dans la lumière ou les ténèbres, comme un dé qui va ouvrir les chemins de la fortune ou de la ruine,lancé d'une main ferme sur un tapis vert,achevant sa course en dévoilant sur sa face supérieure le 6 ou le 1 .

Un enfant ne sait pas que le jour qu'il vit est extraordinaire et qu'il ne reviendra plus jamais.

J'étais fasciné par la passion que je concevais pour Louise Amour, et c'était ma propre fascination qu'elle aimait : nous étions comme deux miroirs l'un en face de l'autre.

Sa voix,sans qu'elle eût jamais besoin de la forcer,promettait des fêtes charnelles à faire rougir les anges.

Loin de ce monde, j’allais toujours chaque midi rejoindre ma place sur la scène d’un théâtre miniature.

Ma vie s’était passée dans les livres, loin du monde, et j’avais, sans le savoir fait avec mes lectures ce que les oiseaux par instinct font avec les branches nues des arbres : ils les entaillent et les triturent jusqu’à en détacher une brindille bientôt nouée à d’autres pour composer leur nid.

J'avais cru la surprendre. Je n'avais fait que me soumettre à son inertie triomphante.

Dieu,quand il circule à son aise sous la peau d’un visage,quand il se multiplie par les étroits sentiers des veines,fais monter dans les yeux de ce visage un brin de nostalgie,une retenue,une pudeur.