Les vraies proportions de cette vie - qui pour sa part essentielle est invisible - ont été trouvées par les peintres de l'art roman : une chapelle tient dans la paume d'une main, un livre peut être aussi vaste que le ciel - et rien ne sera jamais aussi vaste qu'un visage ouvert par l'étonnement d'aimer.

Si nous savions regarder le réel de chacun de nos jours, nous tomberions à genoux devant tant de grâce.

Toutes ces choses qu'on nous presse d'acheter viennent en remplacement d'une seule qui est absente et ne coûte rien.

Un fou c'est quelqu'un qui a laissé la souffrance prendre sa place.

Les nuits d'hiver, l'église semblait une montagne noire. Son ombre se détachait d'elle comme une énorme pierre. Dès sept heures du soir elle était fermée. Même le Christ eût cogné en vain à son portail

Le silence boit la vérité de nos vies.

le vent venait d'arracher aux acacias leurs fleurs neigeuses. Mon père aimait assister à de si simples annonciations. Son attention faisait lever sur son visage le soleil de son âme. Le Creusot peut disparaître. La rouille peut effondrer le toit des usines et le feu prendre tous mes livres. Tout peut disparaître mais l'image de mon père face aux fleurs sacrifiées ne passera pas, peut être parce qu'elle est plus qu'une image : une lueur jetée sur l'accablante douceur de l'invisible.

Lire c'est débroussailler dans son âme une chemin que les ronces et les arbres effondrés ont depuis longtemps recouvert, puis avancer jusqu'à découvrir un château en ruine dont les fougères sont les princesses et les liserons les sentinelles.

un orage s'approchait dans le ciel, comme un juge en robe noire apportant le verdict de la foudre.

C'est le compas de la pauvreté qui à chaque fois dessine le cercle de la grâce. Nos jardins en guenille, nos usines désaffectées et nos espérances dissoutes permettent à la douceur du ciel de nous atteindre.