le vent venait d'arracher aux acacias leurs fleurs neigeuses. Mon père aimait assister à de si simples annonciations. Son attention faisait lever sur son visage le soleil de son âme. Le Creusot peut disparaître. La rouille peut effondrer le toit des usines et le feu prendre tous mes livres. Tout peut disparaître mais l'image de mon père face aux fleurs sacrifiées ne passera pas, peut être parce qu'elle est plus qu'une image : une lueur jetée sur l'accablante douceur de l'invisible.

La vie c'est l'esprit et l'esprit ne se laisse enterrer dans rien.

Je rêve d'une bonté qui soit aussi prégnante que le mal.

La vie est lumineuse d’être incompréhensible.

Par la porte entrebâillée des livres, une brise passait, soulevant mon âme et la décollant du monde.

Un fou, c’est quelqu’un qui a laissé la souffrance prendre sa place.

Beaucoup de très belle choses nous attendent, sans jamais s'impatienter de ne pas nous voir venir.

J’étais allé des livres que je dévorais aux livres que j’écrivais, comme on pousse des portes devant soi – jusqu’à découvrir le sans-phrases de la vie pure.

Même les aveugles peuvent voir la lumière : il suffit que quelqu’un de bon leur parle.

La cage des conventions qui est autour des gens s’ouvre parfois. Les barreaux des paroles prévisibles sont sciés par la lime d’un silence ou d’une fatigue et la personne apparaît alors dans toute sa royauté : on se trouve devant quelqu’un qui va mourir, qui l’a oublié, qui est bon et qui ne le sait pas. On ne peut rien espérer de plus beau.