Avec la parole nue revient toute la vérité. Avec la vérité revient toute l’âme.

Le bonheur va avec le malheur, la joie va avec la peine.

C’est pour ça qu’on écrit. Ce ne peut être que pour ça, et quand c’est pour autre chose c’est sans intérêt : pour aller les uns vers les autres.

La lecture du journal est une chose sérieuse, sans conséquence sur la vie comme toutes les choses sérieuses.

La lecture, c’est sans fin. C’est comme l’amour, c’est comme l’espoir, c’est sans espoir.

On lit comme on aime, on entre en lecture comme on tombe amoureux : par espérance, par impatience.

Devant les livres, la nature ou l'amour, vous êtes comme à vingt ans : au tout début du monde et de vous.

Un jour, on reconnaît le mot sur la page, on le dit à voix haute, et c'est un bout de dieu qui s'en va, une première fracture du paradis. On continue avec le mot suivant, et l'univers qui faisait un tout ne fait plus rien que des phrases.

Un jour elle écrit. Un autre jour elle n'écrit plus. Ce deuxième jour dure des années. Ce temps est emmené par l'enfant dernier-né. Elle renverse le lait des encriers. Elle lange l'enfant dans les pages blanches. Elle lui cède toutes ses phrases. Il en fait des ombres chinoises, des cris, des rires. Il en fait n'importe quoi. Elle lui donne son bien le plus précieux – sa voix.

Les gens fatigués font des affaires ,batissent des maisons ,suivent une carrière .C'est pour fuir la fatigue qu'ils s'y soumettent . Le temps manque à leur temps . Ce qu'ils font de plus en plus , ils le font de moins en moins .La vie manque à leur vie . Entre eux-mêmes et eux-mêmes il y a une vitre . Ils longent la vitre sans arrete