Des heures et des heures de lecture pour cette légère teinture de l'âme, pour cette infime variation de l'invisible en vous, dans votre voix, dans vos yeux, dans vos façons d'aller et de faire. A quoi ça sert de lire. A rien ou presque. C'est comme aimer, comme jouer.
regarde-moi !
partout l'appel, l'impatience de la gloire d'être aimé, reconnu,
partout cette langueur de l'exil
et cette faim d'une vraie demeure :
les yeux d'un autre. p 46
la maladie de leur intelligence ...
ce qui vous touche dans cette écriture
c'est ce qui vous touche dans la compagnie des enfants :
une présence vraie de tout,
une manière d'être au monde qui rend le monde léger
et quand ils ne pleurent pas, ils lisent.
Un jour ils lisent une page de RILKE, puis une autre, puis une autre
encore
et ce sont tous les oiseaux de l'âme qui reviennent vers vous
quand vous ouvrez la volière d'encre,
Rilke vous redonne à manger, un poème après l'autre,
tout est là, le corps, les mains, les yeux pour pleurer.
Tout est là sauf l'âme.
Son ami a dû l'emporter dans ses bagages
sans y prendre garde.
Comment peut-on être si distrait.
Vous obéissez avec ravissement aux enfants, faisant le
désespoir des parents qui mettent des heures à
contredire cet air d'insouciance que vous amenez avec vous.
La vie passe si vite, les jours s'éteignent si tôt,
Pourquoi s'inquiéter de demain, aujourd'hui répondra bien
à tout.
l'insouciance est en vous INVINCIBLE.
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