Les âmes sont des cigales .Au premier soleil elles frottent leurs ailes vernies .Entre pommes boxeuses et fleurs criardes , les gens sur le marché parlent comme s'ils ne devaient jamais mourir . Les conversations ont dans leur insouciance quelque chose de céleste et j'y surprends le même bruit de fond de l'éternel que dans les cris des poètes .