Quand une joie monte du papier blanc jusqu'à ma main, j'ai la certitude que personne n'est perdu.

Un livre dans une brocante c'est parfois un mort qui me tend la main et qui me dit:ne me laisse pas , s'il te plaît. Le piano de Bach:une pluie qui tombe sur la mer.Ce n'est rien mais pourquoi ce murmure me semble-t-il plus savant que les savants. J'ouvre un livre et c'est le ciel que j'ouvre :les fantômes chinois marchent sur la page.Ils ne sont plus eux-mêmes mais confidence de rivières,soies de feuillages,rumeur de nuages blancs.

La poignée en cristal de la porte du paradis , en t'écrivant j'arrive presque à la tourner .Presque . C'est assez beau , cette vie où on ne peut rien faire qu'échouer , tu ne crois pas ?

Violente femme douce, j’ai perdu le nom de ton parfum mais je me souviens des drames qui en faisaient l’essence.

Une amie, c’est quelqu’un qui m’attend dans le couloir pendant que je rattache mes lacets.

Comprends-moi : je veux juste te dire que respirer, simplement respirer sans toi, faire un pas en direction de la fenêtre que la neige dévore, c'est recevoir des milliards de coups de couteau.

Un livre dans une brocante c'est parfois un mort qui me tend la main et qui me dit : ne me laisse pas s'il te plaît.

La vie d'écriture, à quoi la comparer sinon à la rêverie de l'oiseau qui, contemplant le ciel vide, oublie un instant la faim qui ravage le minuscule labyrinthe de ses entrailles ?

J’ai été toi et c’était la même révélation.

Nos mains enfantinement serrées poursuivront leur histoire longtemps après avoir été os, poussière et puis rien.