C'est le croyant qui fait exister Dieu, mais ce dieu n'est pas pour autant une idée ou un fantasme. Il est la fleur du rien, la rose aux pétales d'air, le souffle à marée haute.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.