Ton ombre [celle de son chat] s'allonge sur la lettre que je suis en train d'écrire et cet embarras m'éclaire plus que tous les mots.

L'oiseau a rejailli si vite de l'eau verte que des années plus tard mon coeur en est trempé. Les oiseaux sont les derniers chrétiens.

Rien de plus doux que de contempler ce qui nous comble et, précisez-vous génialement, de ne même plus le voir à force de le regarder. Cette précision m'éblouit : l'amour n'a guère besoin de son objet. Il le supprime sans s'en rendre compte. Sa lumière qui éclate est une rose en suspension dans le vide.

Pourquoi ne nous dit-on jamais que la résurrection commence dès cette vie et que toute parole ivre est une rose de sang, éclatante reine du néant de nos jours ?

On ne sait pas non plus qu'il est aussi indifférent de perdre que de gagner. Il faudra encore des années pour comprendre que les années ne sont rien et qu'il n'y a ni vrai, ni faux, juste la vie-rivière et nos bonds maladroits d'une parole à l'autre.

Je jette le filet de mes yeux sur les eaux du monde détruit, puis je le ramène à moi et je sauve les poissons d'or.

La b=ouche de la lectrice est entrouverte. Elle boit le petit-lait du ciel. Les hommes regardent les femmes et ils en perdent la vue. Les femmes regardent les mots d'amour et elles y trouvent leur âme.

Puisque tu me vois, puisque tu me prêtes attention et que tu m'aimes, c'est que tu es vivant.

Les livres agissent même quand ils sont fermés.

Ce qui manque à ce monde, ce n'est pas l'argent. Ce n'est même pas ce qu'on appelle le sens . Ce qui manque à ce monde c'est la rivière des yeux des enfants, la gaieté des écureuils et des anges.