J'ai demandé à ce qu'on mette autour de tes épaules ce cachemire que nous t'avions offert pour Noël. Une couleur orangée, boisée, réconfortante aux yeux. Tu craignais le froid des fins de jour, cette heure où le néant en personne entre dans les chambres et pose sa main glacée sur le cœur des pensionnaires. Et puis, ce cachemire, tu ne t'y étais pas habituée, tu lui préférais une mauvaise couverture de laine bleue, moins belle et surtout moins chaude. Comme la vie est sage en virevolte ! Ce cachemire - une épaisseur de braises et de soleil couchant - avait été acheté à Paris pour ta joie. Il se révélait dans ta mort : une armure de douceur pour ta rencontre avec les ombres.