Je revois le visage de mon père casqué par un noble soucis. Il était devant moi comme un livre précieux. J'apprenais à vivre en le lisant. La mort, gantée de blanc comme ces bibliophiles qui manipulent des livres d'enluminures, l'a refermé puis elle l'a rangé sur une étagère d'ombre, très loin de moi, trop haut.