Notre âme regarde passer les wagons de nos projets, assise dans le fossé où elle mâche un brin d'herbe.

Les gens ont chacun leur croix et ils se tapent dessus avec.

On ne sait pas ce qu'est la poésie. On sait juste que c'est donner son sang aux anges qui passent.

La mort est un clou en or dans le bois de la vie.

La mort se cache derrière nos fêtes comme un enfant se cache derrière un arbre. On voit toujours le bout de ses souliers.

Cherchant en lui l'enfant qu'il avait été, je ne trouvais que son assassin.

Écrire - suivre un aveugle qui connaît le chemin.

Chaque jour la même énigme, un jour la solution.

Je voudrais n'écrire que des livres qu'on puisse lire aux urgences, là où les questions qu'on nous pose et l'attention qu'on nous porte sont si froides qu'elles nous vident de notre âme.

Sa pensée se pose comme un papillon sur une lumière éternelle. Impossible de savoir où se finissent les ailes du papillon et où commence la lumière.