La première fois que j'ai vu G., l'Atlantide de son visage, c'était un ami qui m'avait emmené chez elle. J'avais d'abord refusé. Je ne voulais pas sortir ce soir-là, pas plus que trente-sept ans après je ne voulais aller à Conques. Il y a en nous une intelligence qui sait ce qui va venir, et qui commence à le refuser. Les bêtes aux abattoirs ont cette prescience. Avant que leurs sabots glissent sur les fantômes en sueur de leurs compagnons, et que leurs épaules se cognent aux couloirs métalliques – elles savent. L'amour est un abattoir surnaturel.