Les chefs-d'oeuvre ne sont rien face à ce qui parfois étincelle dans le granit d'un visage martelé par les épreuves : l'illumination, l'abrupte révélation de la douceur qui a toujours fait le lit du temps, si enterrée qu'on la prenait pour du néant.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.