Les gens assis le long du couloir menant au scanner, je les reconnais au regard: c'est le peuple gris du quai de gare d'Auschwitz.Les hôpitaux nous mènent si loin de chez nous que notre âme peine à nous suivre.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.