Le temps se chasse comme une mouche. La fenêtre grande ouverte donne sur l'éternel. Il n'y a jamais eu qu'un seul jour

Je me demande ce qui manque à la vie quand la beauté la traverse une seconde. Peut-être rien.

Nous ne disposons que d'une seconde pour voler à la vie les bracelets de lumière qui tintent à ses poignets.

Ce matin j'ai assisté derrière la vitre à un opéra silencieux de geais, si beau que, pendant quelques minutes, il eût été sacrilège d'écrire ou même de penser.

Matisse pratique son art comme une médecine supérieure.Le pharmacien badigeonne de Mercurochrome le genou écorché de l'enfant où le sang, en caillant, retient gravillons et étoiles. Matisse avec de larges appliques de vert, de jaune et de bleu badigeonne l'âme endolorie du spectateur, après l'avoir nettoyée du gravier de la mélancolie.

Un poème palpite entre mes mains comme un moineau ressuscité. La beauté est la digitaline pour le coeur. Je sens le souffle des mots à mon visage , comme d'une bombe lointaine.Le livre date de 1820. .... La voix de Marceline me saute au visage, la mort n'est rien, elle se traverse comme un pré. Les livres anciens avec leurs chairs froissées m'émeuvent de revenir triomphants des ténèbres.

Toutes les fleurs se ruent vers nous en nous léguant de leur vivant leur couleur et leur innocence.Les contempler mène à la vie parfaite

Savoir qu'on est vivant est tout savoir.

L’encre fraîche de Rimbaud tache mes doigts. Ses proses font trembler l’air au-dessus de la page comme sur une route fondue au soleil d’été.

Le rouge-gorge trouvé mort devant la porte du garage retient sous son duvet la chaleur des jours heureux. Dieu est un assassin blanc comme neige