Les petits moutons au dos bruni de Conques, l'océan ému des pavés, forment un puzzle dont chaque fragment, gonflant ses muscles, tente en vain de s'échapper des autres.
La France, pays qui n'existe qu'en rêve, est couverte de villages avec des pavés semblables à des tâches de vieillesse. C'est beau et c'est mort. Ici, devant l'abbatiale, les pavés remuent comme une troupe d'enfants en colonie de vacances. La résine très chic d'une spiritualité ne les séquestre pas, comme elle fait à Vézelay. Humides même au soleil, bruns comme des gâteaux pour chiens, les pavés de Conques se poussent du col pour atteindre l'abbatiale dans laquelle aucun n'ose entrer. A l'intérieur, seules sont admises les dalles, grandes dames au chapeau en forme de cèpes. L'absolu, ce n'est pas pour les pavés, pas non plus pour les humains.