Lorsqu'une montagne s'effondre sa forme demeure quelques heures dans l'air. Il m'a fallu écarter les sept voiles de la crainte pour bien te voir. Tu semblais au bord de respirer. De l'or brûlait sous les yeux clos de la petite fille inuit.
Nous sommes des aveugles dans un palais de lumières. Des serviteurs dont nous ignorons le nom se précipitent devant nous, écartant les meubles pour nous éviter toute blessure grave.
Au Moyen-Âge dans les murs des hospices, on creusait un guichet où une mère affolée pouvait abandonner son nouveau-né. L'écriture est un guichet de papier où la vie nouvelle-née attend en confiance d'être adoptée.